Estamos con usted Señor Gobernador
ABAJO EL ESTADO LAICO
Los derechos humanos son para los humanos y las humanas no para putos y lesbianas
La mayoría de los sonorenses estamos como usted en contra del reconocimiento del derecho de homosexuales y lesbianas a casarse y adoptar niños. No podemos permitir que en Sonora se avance en tal sentido.
Para completar su programa para el gobierno absoluto de las mayorías me permito proponerle aquí varias medidas que contribuirían al progreso y la felicidad de los sonorenses de acuerdo a sus valores tradicionales como nuestra humilde aportación a la construcción del NUEVO SONORA.
1.Eliminar la cláusula de la Constitución del Estado que otorga la ciudadanía sonorense (y el derecho a votar en las elecciones locales) a los ciudadanos de los estados del sur sólo por vivir un tiempo muy limitado en el Estado.
2.Reconocer en la Constitución del Estado la preeminencia de la Santa Religión Católica que nos heredaron nuestros padres y en consonancia con las primeras constituciones prohibir el ejercicio público o privado de cualquier otra creencia y la difusión de ideas contrarias o desviadas de la verdadera religión.
3.Limitar el voto a aquellos contribuyentes varones, católicos, mayores de 30 años que paguen más de mil pesos de impuesto predial. Esto abarataría las campañas electorales y dejaría las decisiones importantes a la parte más sana y mejor de la sociedad regresando a una de las buenas tradiciones liberales.
4.Reformar el Código Civil para incluir la prueba de fertilidad en los examenes prematrimoniales para evitar que las parejas infértiles burlen el carácter reproductivo para el que Dios Nuestro Señor instituyó este Sacramento. Prohibir también expresamente el matrimonio de las mujeres postmenopáusicas incapaces de multiplicar la grey cristiana.
5.Reformar la Constitución del Estado para que se reserven los empleos, servicios y beneficios que otorga el Estado a aquellos que presenten su fé de Bautismo, Confirmación y Primera Comunión. Asimismo reservar el entierro en los cementerios públicos a quienes mueran en el seno de la Santa Madre Iglesia.
6.Reformar la Constitución del Estado para que sea requisito para ser Gobernador, Diputado o Presidente Municipal ser Varón Católico Apostólico y Romano casado por la Iglesia e hijo legítimo de matrimonio cristiano.
7.Firmar un Concordato con la Santa Sede para que el Gobierno del Estado Libre Soberano e Idependiente de Sonora pueda proponer a los Obispos (esperamos que Su santidad apruebe nuevas diócesis) y al Arzobispo de Sonora y que los párrocos sean electos por sus congregaciones de acuerdo a las reglas acordadas previamente.
La llamada diversidad social empobrece la vitalidad de nuestra economía, discusiones como ésta distraen de los asuntos verdaderamente importantes para el progreso del NUEVO SONORA y adoptando las medidas que le propongo tendríamos el clima de orden, concordia y paz social necesario para atraer inversiones y talentos y para conservar en el Estado a aquellos ciudadanos creativos, productivos y preparados que hacen la riqueza común.
ES JUSTICIA LO QUE PIDO
José René Córdova Rascón
Ciudadano Sonorense por Nacimiento
jueves, 18 de febrero de 2010
Diez puntos sobre el matrimonio homosexual
1. la constitucion dice que todos somos iguales
2. el matrimonio es un contrato civil (olvidense de su religion al discutir esto)
3. el matrimonio en su estado actual discrimina a las parejas del mismo sexo (mientras que permite que las mujeres postmenopausicas se casen a pesar de que no pueden reproducirse)
4. los derechos humanos no se pueden poner a votacion, (somos iguales les guste o no), la constitucion esta precisamente para proteger lso derechos de las minorias contra la opinion de las mayorias
5. el DF RECONOCE el derecho de las parejas del mismo sexo a casarse (y si, como dijo el abogado del estado, a heredar y tener servicios medicos como el resto de las parejas), no les esta regalando nada, les esta reconociendo un derecho que se les habia negado antes...
6. cuando se reconocio el derecho de las mujeres a firmar contratos sin el permiso de sus maridos o el derecho a votar y ser votadas tambien se anuncio el fin del mundo... y no paso nada...
7. adoptar es un derecho de todos los adultos en mexico (solteros, casados, homosexuales o castos, ateos o catolicos) pero es complicadisimo para cualquiera y s ecomplica mas por la falta de claridad en la extincion de la patria potestada de la familia biologica...
8. la reforma del df permite que despues del matrimonio la pareja adopte a los hijos preexistentes de sus nuevos esposos o esposas (sip, los hombres y mujeres pueden tener hijos de relaciones anteriores), la medida no va dirigida a la adopcion de niños huerfanos, ese ya es un derecho de todos y todas que no esta discusion mas que con las trabajadoras sociales y las casas cunas y sus formatos y sus criterios...
9. a todos nos molesta ver gente fea (o mas fea que nosotros) en la calle.. es eso motivo para encerrarlos en su casa? para prohibirles que se besen? que se casen?
10. se trata de un asunto de derechos en el estado laico mas antiguo que existe en el mundo, si a los panistas no les gusta que propongan un cambio en la constitucion para volver aser una nacion catolica donde el secretario de gobernacion palomee a los candidatos a obispos y los curatos mas rentables como se hizo hasta que ganamos la guerra de reforma
2. el matrimonio es un contrato civil (olvidense de su religion al discutir esto)
3. el matrimonio en su estado actual discrimina a las parejas del mismo sexo (mientras que permite que las mujeres postmenopausicas se casen a pesar de que no pueden reproducirse)
4. los derechos humanos no se pueden poner a votacion, (somos iguales les guste o no), la constitucion esta precisamente para proteger lso derechos de las minorias contra la opinion de las mayorias
5. el DF RECONOCE el derecho de las parejas del mismo sexo a casarse (y si, como dijo el abogado del estado, a heredar y tener servicios medicos como el resto de las parejas), no les esta regalando nada, les esta reconociendo un derecho que se les habia negado antes...
6. cuando se reconocio el derecho de las mujeres a firmar contratos sin el permiso de sus maridos o el derecho a votar y ser votadas tambien se anuncio el fin del mundo... y no paso nada...
7. adoptar es un derecho de todos los adultos en mexico (solteros, casados, homosexuales o castos, ateos o catolicos) pero es complicadisimo para cualquiera y s ecomplica mas por la falta de claridad en la extincion de la patria potestada de la familia biologica...
8. la reforma del df permite que despues del matrimonio la pareja adopte a los hijos preexistentes de sus nuevos esposos o esposas (sip, los hombres y mujeres pueden tener hijos de relaciones anteriores), la medida no va dirigida a la adopcion de niños huerfanos, ese ya es un derecho de todos y todas que no esta discusion mas que con las trabajadoras sociales y las casas cunas y sus formatos y sus criterios...
9. a todos nos molesta ver gente fea (o mas fea que nosotros) en la calle.. es eso motivo para encerrarlos en su casa? para prohibirles que se besen? que se casen?
10. se trata de un asunto de derechos en el estado laico mas antiguo que existe en el mundo, si a los panistas no les gusta que propongan un cambio en la constitucion para volver aser una nacion catolica donde el secretario de gobernacion palomee a los candidatos a obispos y los curatos mas rentables como se hizo hasta que ganamos la guerra de reforma
martes, 15 de diciembre de 2009
cocina sonorense
Ponencia presentada en el XXII Simposio de la Sociedad Sonorense de Historia
Noviembre de 2009
MSP José René Córdova Rascón
Sociedad Sonorense de Historia
wamba98@yahoo.com
Estos apuntes están hechos con toda la intención de que sean prontamente precisados, desacreditados, superados y obsolizados por nuevos trabajos más específicos, mejor documentados y más amorosamente investigados. Trata de mostrar una posible periodización, la utilidad de algunas fuentes y plantear cuestiones pendientes y vacíos inconmensurables.
Los arqueólogos han incluído tradicionalemente este aspecto en sus reportes de excavación, en parte debido a que el registro material de la alimentación resulta frecuente y en ocasiones no sólo abundante sino casi exclusivo sobre el modo de vida de sociedades desaparecidas y constituyen la primera fuente para una historia del asunto.
La primera cuestión a considerar en una historia de la alimentación o más propiamente de los estilos y productos de dicho proceso es el medio ambiente, que determina no sólo el clima, la precipitación y la altura sino también la cercanía a los recursos marinos, abundantes en nuestro caso y la disponibilidad de plantas y animales sino que además determinan las posibilidades de la agricultura y la ganadería o sus características y técnicas.
La primera constatación es a la vez obvia y necesaria: vivimos en el Desierto Sonorense, entre el Golfo de California y la Sierra Madre Occidental, en el límite norteño de las plantas tropicales y los manglares.
Esta diversidad geográfica determina la abundante disponibilidad de recursos marinos, la presencia de praderas adecuadas para grandes herbívoros, plantas que se esfuerzan en difundir sus semillas con profusión y la posibilidad de la agricultura en espacios limitados por la presencia errática de las lluvias y la temporalidad de los ríos y arroyos en cañones y los valles estrechos del somontano, con la posibilidad de recolección en los bosques mesófilos capaces de proveer no sólo leña sino presas de caza mayor y menor.
Y con esto llegamos a lo que podría ser el principio y fin de este trabajo: la carne asada, reina del imaginario local desde hace por lo menos veinte mil años, cuando llegaron los primeros inmigrantes armados de herramientas líticas y la capacidad de controlar el fuego a una tierra donde existían todavía ejemplares de la megafauna del pleistoceno. La cuestión de si esta megafauna fue llevada a la extinción por la cacería o por el cambio climático sigue abierta.
Pero no sólo de carne asada viven los hombres y las mujeres por muy paleolíticos que sean, la recolección de frutos, semillas y plantas silvestres formaba parte importante de la dieta de estos primeros pobladores y así podemos suponerlos recolectando pitahayas, tunas diversas, calabazas de coyote, péchitas, bellotas y otras delicias de las que todavía disfrutamos de manera ocasional hasta la actualidad.
Por sus limitadas necesidades y recursos las técnicas de preparación eran bastante básicas: asado, hervido, aplastado y podemos suponer que también cocido incluso antes de la introducción o invención de la cerámica, así que podemos imaginar un menú arcaico compuesto de atole de péchita o de otras semillas, carne asada, mezcal en penca y quelites varios.
Hace casi cuatro mil años llegó a estas tierras la agricultura desde Mesoamérica con el complejo maíz-frijol-calabaza-chile que desde entonces forman parte cotidiana de nuestra dieta. Este también es el momento en que se empiezan a diferenciar más claramente las tradiciones arqueológicas que ocupan nichos ecológicos mas o menos definidos: Trincheras/Hohokam en el desierto, Río Sonora/Casas Grandes en la Sierra, Seris en la Costa Central y Huatabampo en las llanuras aluviales y somontano del sur de lo que hoy es Sonora...
Pero la disponibilidad de estos nuevos cultivos no hizo que aquellos nuestros ancestros abandonaran la caza y la recolección y así tenemos que los huesos encontrados en una excavación del Río San Miguel muestran venado cola blanca, conejos, liebres, sapos, codornices, ardillas, tuzas, jabalíez y armadillos...
El maíz es parte importante de nuestra cultura gastronómica gracias a un proceso que no hemos podido exportar hasta tiempos bastante recientes: la nixtamalización que gracias al cocimiento en un medio alcalino disuelve la cubierta del grano y mejora el sabor, la textura y la digestibilidad, añade calcio y mejora la biodisponibilidad de hierro, cobre y otros minerales.
No queda claro si los tamales fueron inventados en esta época o llegaron con los misioneros, de cualquier modo parece que Sonora ha tenido mala suerte en la repartición de la gran variedad de tamales del continente: nuestras variedades aunque sabrosas no tienen la exhuberancia de los chiapanecos, el exotismo de los barbones de camarón o el preciosimo de la masa colada yucateca.
El frijol muestra todavía la división de las tradiciones arqueológicas y junto con el resistente y arcaico tépari cuyo cultivo fue prontamente abandonado en el altiplano tenemos el consumo entusiasta de las variedades comerciales de pinto en el norte y bayos en el sur del estado donde agregan el más tropical yurimuni de manera ocasional.
Las misiones trajeron no sólo una reorganización social de grupos dispersos por las epidemias sino nuevos cultivos y animales domésticos, sobre todo permitieron que los pueblos indios conservaran buena parte de la escasa tierra cultivable y el acceso al agua, compartiendo la práctica de la ganadería con los rancheros y colonos en una desviación clara de lo que marcaba el modelo oficial colonizador.
Con los misioneros y colonos no solo llegaron el tabardillo y la viruela sino las vacas, borregos, cabras, gallinas, cerdos y caballos que terminaron tarde o temprano en una olla junto con trigo, frutales, ajos, cebollas y papas después de lo cual se podría consumir chocolate y caña de azúcar.
El menú de la expedición de Anza a la Alta California revela no solo la disponibilidad de alimentos sino la división de su consumo según la posición social: para el capitán se compraron jamones, biscocho, chorizos, chocolate, vino, quesos, aceite y vinagre, arroz y especies: pimienta, clavo, canela y azafrán.
Para los colonos había: harina de trigo, pinole (la fuente no dice si de trigo o maíz), frijoles, chocolate, panocha, ron y el misionero y algunos colonos avezados llevaban carne seca, grabanzos y manteca de cerdo.
Las misiones trajeron nuevas formas de preparación y nuevos platos: pozoles para los días de fiesta y trabajo común, trigo en platos tradicionalmente preparados con maíz como pinole, tortillas, atole y pozoles, cocidos, arroces, productos lácteos como queso y requesón y licores destilados, chocolate y probablemente en esta época aparecieran los burritos y la carne con chile a partir de versiones previas o importaciones del altiplano.
Aquí una nota al margen para mencionar la curiosa coincidencia de los prejuicios locales contra el cerdo y la separación de la carne y los lácteos, que pudo romperse sólo con la invención de los tacos caramelo a fines del siglo XX con los preceptos kosher y podría indicar la presencia criptojudía en el pasado regional.
Hay una ausencia que definió en buen parte el caracter de la cocina sonorense como de preparación sencilla y sin adornos: la falta de centros urbanos grandes o pequeños y de manera más definitiva la ausencia hasta fines del siglo XX de conventos de monjas de clausura que pudieran dedicarse a perfeccionar los platos regionales y recombinar de maneras más imaginativas y preciosistas los ingredientes locales. La cocina sonorense es una cocina de mujeres trabajadoras.
Con la independencia llegaron nuevas influencias, nuevos productos y nuevas maneras de comer, se abrieron los puertos al comercio internacional, llegaron inmigrantes no ibéricos en mayor abundancia (aunque ya había habido jesuitas centroeuropeos no sabemos todavía que tanto pudieron influir en la gastronomía local) y se tuvo un acceso más estable a productos de lujo europeos.
En esta época inicia el romance sonorense con la cerveza con la instalación de las primera fábricas comerciales en Magdalena o Guaymas a principios del siglo XIX que competiría en el gusto de los aficionados al alcohol con los resabios del tesgüino de maíz, el vino de sáuco prehispánicos y el mezcal de raigambre colonial.
Toda la moda entonces era francesa, en las ideas, en el vestido y en la cocina, pero al parecer sólo afectó a la élite y quizá las calabacitas con queso que acá llamamos colachi (de collage?) sean un resabio de una ratatouille tropicalizada.
Es probable que en esta época hayan empezado a consumirse los primeros antojitos mexicanos (gorditas, tostadas, sopes) y se haya inventado la chimichanga sobre la que tanto se ha escrito al norte de la frontera.
También aparecieron los enlatados, inventados o popularizados en las campañas napoleónicas y portadores de un aura de modernidad y tecnología de punta que debería servirnos de advertencia sobre los nuevos cantos de sirena en el ámbito alimenticio. Ahora sabemos que estaban contaminados con el plomo que soldaba las tapas...
En 1881 justo antes de la construcción del ferrocarril que conectaría la región con las redes internacionales de comunicación terrestre un decomiso de las aduanas del Sásabe y Magdalena nos da una idea de las novelerías de aquellos tiempos: azúcar blanca refinada, nueces y manzanas secas, latas de fruta, jamones ingleses y sardinas, café y arroz. Más o menos el surtido de los tendajones pobres actuales...
En esta época no sólo se incrementa la presencia no ibérica con alemanes, franceses, italianos y estadounidenses sino que llegan los chinos con su asombosa capacidad de producir verduras frescas y nos enamoran del apio, el cilantro y los pepinos...
De esta época son quizá el repollo con chorizo (¿chucrut con salchicha?), la sopa seca de pasta, los fiambres, las cremas de vegetales, los sandwiches y los hotcakes...
Con el siglo XX llega la Revolución, los grandes movimientos de población, la industrialización, la irrigación y se acentúa el caracter exportador de materias primas y consumidor de productos industrializados de la región, en lo que se empobrecen el contenido nutricional de la dieta local y se abandonan paulatinamente las prácticas de recolección y uso de las plantas y animales silvestres:
La dieta serrana a principios del siglo XX incluía más carne, más garbanzos, más leche y atoles de distintas clases que a mediados del siglo cuando los huevos y pollos producidos de manera industrial se hicieron disponibles y mucho más que a final de siglo, donde por el alto precio y la escasa disponibilidad los consumidores obtienen sus proteínas de huevo y pollo industrial, carnes frías y atún enlatado, y han sustituido el atol de péchitas, masa o garbanzo por atole de maicena o sodas y las tortillas gordas por maizoros.
Pero la modernidad no es solo empobrecimiento nutricional, como lo muestra el milagro de los hotdogs de Hermosillo, que junto con la Universidad de Sonora surgen en el último tercio del siglo XX, en la breve ventana de oportunidad que ofrece la presencia simultánea de embutidos industriales y pan artesanal con la demanda estudiantil de una comida abundante, barata, rápida, divertida y moderna.
La concentración de la oferta en un espacio físico limitado ha llevado este plato a alturas inimaginadas en Nueva York o el Centro de Europa: papas fritas, queso fundido, cebollas caramelizadas, frijoles, jalapeños, chiles güeritos, salsas, pepinos, pickles, guacamole, champiñones y un largo etcétera...
La cocina sonorense ha estado marcada por una baja autoestima al compararse con las preciosidades y exotismos de otras regiones del país, sin poder apreciar las ventajas de su caracter honesto (lo que ves es lo que hay), práctico y generalmente saludable de los platos tradicionales que ante el reto de las presiones de la vida postindustrial se van abandonando primero a las festividades, luego a las abuelas y luego a los recetarios arqueológicos, a la nostalgia o al completo olvido.
La abundancia de nuevos sabores, ingredientes y técnicas culinarias que ofrece el mercado global produce por un lado esta pérdidad progresiva que espero no sea irreversible y podamos pronto tener un restaurante que sirva las delicias tradicionales con una intención de recuperación y recreación más allá del folclorismo para turistas de los existentes.
Pero también tenemos nuevas respuestas y propuestas a esta globalización como el sushi de carne asada vendido en las banquetas de la región, o la afortunadamente desaparecida machaca de lata... en el juego de la globalización los sonorenses necesitamos revaluar nuestra tradición gastronómica y sus valores nutricionales como un ejercicio de revalorización de nuestro lugar en un mundo cada vez más uniforme donde hay que saber transitar con gracia de lo propio a lo ajeno a lo exótico, después de todo, al tragón se le conoce por la forma de agarrar el taco...
Noviembre de 2009
MSP José René Córdova Rascón
Sociedad Sonorense de Historia
wamba98@yahoo.com
Estos apuntes están hechos con toda la intención de que sean prontamente precisados, desacreditados, superados y obsolizados por nuevos trabajos más específicos, mejor documentados y más amorosamente investigados. Trata de mostrar una posible periodización, la utilidad de algunas fuentes y plantear cuestiones pendientes y vacíos inconmensurables.
Los arqueólogos han incluído tradicionalemente este aspecto en sus reportes de excavación, en parte debido a que el registro material de la alimentación resulta frecuente y en ocasiones no sólo abundante sino casi exclusivo sobre el modo de vida de sociedades desaparecidas y constituyen la primera fuente para una historia del asunto.
La primera cuestión a considerar en una historia de la alimentación o más propiamente de los estilos y productos de dicho proceso es el medio ambiente, que determina no sólo el clima, la precipitación y la altura sino también la cercanía a los recursos marinos, abundantes en nuestro caso y la disponibilidad de plantas y animales sino que además determinan las posibilidades de la agricultura y la ganadería o sus características y técnicas.
La primera constatación es a la vez obvia y necesaria: vivimos en el Desierto Sonorense, entre el Golfo de California y la Sierra Madre Occidental, en el límite norteño de las plantas tropicales y los manglares.
Esta diversidad geográfica determina la abundante disponibilidad de recursos marinos, la presencia de praderas adecuadas para grandes herbívoros, plantas que se esfuerzan en difundir sus semillas con profusión y la posibilidad de la agricultura en espacios limitados por la presencia errática de las lluvias y la temporalidad de los ríos y arroyos en cañones y los valles estrechos del somontano, con la posibilidad de recolección en los bosques mesófilos capaces de proveer no sólo leña sino presas de caza mayor y menor.
Y con esto llegamos a lo que podría ser el principio y fin de este trabajo: la carne asada, reina del imaginario local desde hace por lo menos veinte mil años, cuando llegaron los primeros inmigrantes armados de herramientas líticas y la capacidad de controlar el fuego a una tierra donde existían todavía ejemplares de la megafauna del pleistoceno. La cuestión de si esta megafauna fue llevada a la extinción por la cacería o por el cambio climático sigue abierta.
Pero no sólo de carne asada viven los hombres y las mujeres por muy paleolíticos que sean, la recolección de frutos, semillas y plantas silvestres formaba parte importante de la dieta de estos primeros pobladores y así podemos suponerlos recolectando pitahayas, tunas diversas, calabazas de coyote, péchitas, bellotas y otras delicias de las que todavía disfrutamos de manera ocasional hasta la actualidad.
Por sus limitadas necesidades y recursos las técnicas de preparación eran bastante básicas: asado, hervido, aplastado y podemos suponer que también cocido incluso antes de la introducción o invención de la cerámica, así que podemos imaginar un menú arcaico compuesto de atole de péchita o de otras semillas, carne asada, mezcal en penca y quelites varios.
Hace casi cuatro mil años llegó a estas tierras la agricultura desde Mesoamérica con el complejo maíz-frijol-calabaza-chile que desde entonces forman parte cotidiana de nuestra dieta. Este también es el momento en que se empiezan a diferenciar más claramente las tradiciones arqueológicas que ocupan nichos ecológicos mas o menos definidos: Trincheras/Hohokam en el desierto, Río Sonora/Casas Grandes en la Sierra, Seris en la Costa Central y Huatabampo en las llanuras aluviales y somontano del sur de lo que hoy es Sonora...
Pero la disponibilidad de estos nuevos cultivos no hizo que aquellos nuestros ancestros abandonaran la caza y la recolección y así tenemos que los huesos encontrados en una excavación del Río San Miguel muestran venado cola blanca, conejos, liebres, sapos, codornices, ardillas, tuzas, jabalíez y armadillos...
El maíz es parte importante de nuestra cultura gastronómica gracias a un proceso que no hemos podido exportar hasta tiempos bastante recientes: la nixtamalización que gracias al cocimiento en un medio alcalino disuelve la cubierta del grano y mejora el sabor, la textura y la digestibilidad, añade calcio y mejora la biodisponibilidad de hierro, cobre y otros minerales.
No queda claro si los tamales fueron inventados en esta época o llegaron con los misioneros, de cualquier modo parece que Sonora ha tenido mala suerte en la repartición de la gran variedad de tamales del continente: nuestras variedades aunque sabrosas no tienen la exhuberancia de los chiapanecos, el exotismo de los barbones de camarón o el preciosimo de la masa colada yucateca.
El frijol muestra todavía la división de las tradiciones arqueológicas y junto con el resistente y arcaico tépari cuyo cultivo fue prontamente abandonado en el altiplano tenemos el consumo entusiasta de las variedades comerciales de pinto en el norte y bayos en el sur del estado donde agregan el más tropical yurimuni de manera ocasional.
Las misiones trajeron no sólo una reorganización social de grupos dispersos por las epidemias sino nuevos cultivos y animales domésticos, sobre todo permitieron que los pueblos indios conservaran buena parte de la escasa tierra cultivable y el acceso al agua, compartiendo la práctica de la ganadería con los rancheros y colonos en una desviación clara de lo que marcaba el modelo oficial colonizador.
Con los misioneros y colonos no solo llegaron el tabardillo y la viruela sino las vacas, borregos, cabras, gallinas, cerdos y caballos que terminaron tarde o temprano en una olla junto con trigo, frutales, ajos, cebollas y papas después de lo cual se podría consumir chocolate y caña de azúcar.
El menú de la expedición de Anza a la Alta California revela no solo la disponibilidad de alimentos sino la división de su consumo según la posición social: para el capitán se compraron jamones, biscocho, chorizos, chocolate, vino, quesos, aceite y vinagre, arroz y especies: pimienta, clavo, canela y azafrán.
Para los colonos había: harina de trigo, pinole (la fuente no dice si de trigo o maíz), frijoles, chocolate, panocha, ron y el misionero y algunos colonos avezados llevaban carne seca, grabanzos y manteca de cerdo.
Las misiones trajeron nuevas formas de preparación y nuevos platos: pozoles para los días de fiesta y trabajo común, trigo en platos tradicionalmente preparados con maíz como pinole, tortillas, atole y pozoles, cocidos, arroces, productos lácteos como queso y requesón y licores destilados, chocolate y probablemente en esta época aparecieran los burritos y la carne con chile a partir de versiones previas o importaciones del altiplano.
Aquí una nota al margen para mencionar la curiosa coincidencia de los prejuicios locales contra el cerdo y la separación de la carne y los lácteos, que pudo romperse sólo con la invención de los tacos caramelo a fines del siglo XX con los preceptos kosher y podría indicar la presencia criptojudía en el pasado regional.
Hay una ausencia que definió en buen parte el caracter de la cocina sonorense como de preparación sencilla y sin adornos: la falta de centros urbanos grandes o pequeños y de manera más definitiva la ausencia hasta fines del siglo XX de conventos de monjas de clausura que pudieran dedicarse a perfeccionar los platos regionales y recombinar de maneras más imaginativas y preciosistas los ingredientes locales. La cocina sonorense es una cocina de mujeres trabajadoras.
Con la independencia llegaron nuevas influencias, nuevos productos y nuevas maneras de comer, se abrieron los puertos al comercio internacional, llegaron inmigrantes no ibéricos en mayor abundancia (aunque ya había habido jesuitas centroeuropeos no sabemos todavía que tanto pudieron influir en la gastronomía local) y se tuvo un acceso más estable a productos de lujo europeos.
En esta época inicia el romance sonorense con la cerveza con la instalación de las primera fábricas comerciales en Magdalena o Guaymas a principios del siglo XIX que competiría en el gusto de los aficionados al alcohol con los resabios del tesgüino de maíz, el vino de sáuco prehispánicos y el mezcal de raigambre colonial.
Toda la moda entonces era francesa, en las ideas, en el vestido y en la cocina, pero al parecer sólo afectó a la élite y quizá las calabacitas con queso que acá llamamos colachi (de collage?) sean un resabio de una ratatouille tropicalizada.
Es probable que en esta época hayan empezado a consumirse los primeros antojitos mexicanos (gorditas, tostadas, sopes) y se haya inventado la chimichanga sobre la que tanto se ha escrito al norte de la frontera.
También aparecieron los enlatados, inventados o popularizados en las campañas napoleónicas y portadores de un aura de modernidad y tecnología de punta que debería servirnos de advertencia sobre los nuevos cantos de sirena en el ámbito alimenticio. Ahora sabemos que estaban contaminados con el plomo que soldaba las tapas...
En 1881 justo antes de la construcción del ferrocarril que conectaría la región con las redes internacionales de comunicación terrestre un decomiso de las aduanas del Sásabe y Magdalena nos da una idea de las novelerías de aquellos tiempos: azúcar blanca refinada, nueces y manzanas secas, latas de fruta, jamones ingleses y sardinas, café y arroz. Más o menos el surtido de los tendajones pobres actuales...
En esta época no sólo se incrementa la presencia no ibérica con alemanes, franceses, italianos y estadounidenses sino que llegan los chinos con su asombosa capacidad de producir verduras frescas y nos enamoran del apio, el cilantro y los pepinos...
De esta época son quizá el repollo con chorizo (¿chucrut con salchicha?), la sopa seca de pasta, los fiambres, las cremas de vegetales, los sandwiches y los hotcakes...
Con el siglo XX llega la Revolución, los grandes movimientos de población, la industrialización, la irrigación y se acentúa el caracter exportador de materias primas y consumidor de productos industrializados de la región, en lo que se empobrecen el contenido nutricional de la dieta local y se abandonan paulatinamente las prácticas de recolección y uso de las plantas y animales silvestres:
La dieta serrana a principios del siglo XX incluía más carne, más garbanzos, más leche y atoles de distintas clases que a mediados del siglo cuando los huevos y pollos producidos de manera industrial se hicieron disponibles y mucho más que a final de siglo, donde por el alto precio y la escasa disponibilidad los consumidores obtienen sus proteínas de huevo y pollo industrial, carnes frías y atún enlatado, y han sustituido el atol de péchitas, masa o garbanzo por atole de maicena o sodas y las tortillas gordas por maizoros.
Pero la modernidad no es solo empobrecimiento nutricional, como lo muestra el milagro de los hotdogs de Hermosillo, que junto con la Universidad de Sonora surgen en el último tercio del siglo XX, en la breve ventana de oportunidad que ofrece la presencia simultánea de embutidos industriales y pan artesanal con la demanda estudiantil de una comida abundante, barata, rápida, divertida y moderna.
La concentración de la oferta en un espacio físico limitado ha llevado este plato a alturas inimaginadas en Nueva York o el Centro de Europa: papas fritas, queso fundido, cebollas caramelizadas, frijoles, jalapeños, chiles güeritos, salsas, pepinos, pickles, guacamole, champiñones y un largo etcétera...
La cocina sonorense ha estado marcada por una baja autoestima al compararse con las preciosidades y exotismos de otras regiones del país, sin poder apreciar las ventajas de su caracter honesto (lo que ves es lo que hay), práctico y generalmente saludable de los platos tradicionales que ante el reto de las presiones de la vida postindustrial se van abandonando primero a las festividades, luego a las abuelas y luego a los recetarios arqueológicos, a la nostalgia o al completo olvido.
La abundancia de nuevos sabores, ingredientes y técnicas culinarias que ofrece el mercado global produce por un lado esta pérdidad progresiva que espero no sea irreversible y podamos pronto tener un restaurante que sirva las delicias tradicionales con una intención de recuperación y recreación más allá del folclorismo para turistas de los existentes.
Pero también tenemos nuevas respuestas y propuestas a esta globalización como el sushi de carne asada vendido en las banquetas de la región, o la afortunadamente desaparecida machaca de lata... en el juego de la globalización los sonorenses necesitamos revaluar nuestra tradición gastronómica y sus valores nutricionales como un ejercicio de revalorización de nuestro lugar en un mundo cada vez más uniforme donde hay que saber transitar con gracia de lo propio a lo ajeno a lo exótico, después de todo, al tragón se le conoce por la forma de agarrar el taco...
lunes, 21 de septiembre de 2009
Rabat y Mequinez
Lunes 15 sep. De nuevo madrugamos para aprovechar el dia al maximo, esta vez el reto es tomar el tren de las 7:30 a Rabat, la capital del pais desde hace apenas un par de siglos... logramos encontrar la parada de los autobuses urbanos y aprendo a distinguir entre la gare du train y la gare routiere donde salen los autobuses.
Pasamos primero por loa que diriamos la central de autobuses pero el chofer del camion y dos o tres pasajeros nos advierten que esta es la estacion equivocada, que hay que esperar un rato. Avanzamos por un bulevar arbolado con edificios de departamentos de cuatro y cinco pisos de apariencia prospera y moderna, asi que esta es la ville nouvelle...
Y es que los franceses que tomaron a Marruecos bajo su “proteccion” poco antes de la primera guerra mundial, no arrasaron la medinas o ciudades antiguas, sino que dejaron que al igual que muchas estructuras tradicionales, siguieran funcionando y contruyeron estas ciudades nuevas de traza rectilinea y haussmaniana afuera de las murallas.
La estacion es mucho mas moderna de lo que esperaba, altisima, reflejo de la pretension decimononica que hacia de estas grandes estaciones los templos del progreso y en este caso tambien apuesta por la identidad y la evolucion de la aqrquitectura nacionalista... un poco lo mismo que en todas partes solo que bien logrado...
El tren salia solo veinteminutos despues de nuestra llegada, va semivacio asi que recuperamos las horas de sueño faltantes pero despues de Casablanca empieza a perder ritmo, hasta que de repente se para durante casi dos horas.
No hay aviso en los altavoces y nuestro compañero de compartimiento sale al pasillo pero no vuelve con noticias, la pereza es tanta que seguimos dormitando dejandolo todo en las manos de Allah y las autoridades responsables.
Finalmente avanzamos y nos damos cuenta que las vias estaban inundadas, pasamos en nuestro trnecito electrico velozmente sobre un lago que las bombas estan desecando lentamente. En Rabat todavia llovizna y para colmo la estacion central esta en reparacion asi que salimos por una escalera provisional a una puerta trasera que da no a la gloriosa avenida mohamed v sino a una callecita lateral...
Bajo la llovizna intermitente y el resguardo igualmente intermitente de los portales de la avenida avanzamos hacia la Medina, a la prometedora ciudad vieja donde nos esperan los vendedores ambulantes de discos piratas, chilabas de verano y camisetas, dulces y los ingredientes de la cena con que se rompera el ayuno.
Vemos varios hoteles y tomamos uno sobre la avenida principal de la avenida, de paredes rosa chillon con vivos azules... pero limpio y bastante barato... dejamos las maletas y nos vamos a la kasba, la ciudadela antigua de esta ciudad de piratas contruida sobre un asentamiento fenicio, de recuperadas ruinas romanas y glorias musulmanas que se vio revitalizada con al llegada de los refugiados andaluces que huian de la reconquista y sus dicotomias (te bautizas o cuello y si te bautizas sigues bajo vogilancia de la inquisicion y sus envidiosos informantes...)
Damos un rodeo larguisimo por el cementerio, de tumbas de tamaño uniforme y dispar diseño, un mar de tumbas en la bajada de la colina frente al mar y con la cara hacia oriente, hacia la salida del sol, hacia la meca, hacia la santa (al kuds) jerusalen donde ha de regresar mahoma el dia del juicio.
No tardamos en entrar por una puerta maravillosa a un pequeño caos de casitas blancas depuertas azules... por diez dirhams un viejo artritico nos guia por los callejos hacia el museo de los udaias, un antiguo palacio al que han agregado unos jardines de estilo andaluz a principios de siglo y un cafe que es la locura de los miniazulejos y las vistas al estuario, donde de mala gana se sirve te con menta, cafe turco y galletitas a los incautos infieles incapaces de guardar el ayuno.
Hacemos la pausa obligada para completar nuestra dosis de cafeina diaria y avanzamos a los jardines, que en un recodo de la muralla llenan de verdor y tranquilidad el pequeño espacio aprovechando los desniveles naturales de la colina. Varios grupos de jovenes, de parejas, de hombres solos e incluso de grupos mixtos de muchachas y muchachos lo que era inconcebible hace apenas unos años, pasean o mas bien remolonean en el jardin, aprovechando la sombra y la paz del espacio. El museo esta cerrado, es martes. La verdad no importa, el jardin solo vale la pena el viaje.
Regresamos al hotel dando un rodeo por el zoco del cuero, un mercado tradicional de techos cubiertos, zapatos, bolsas, mas zapatos, babuchas, sombreros, bisuteria, las mil cosas de los mercados tradicionales instalados para este fenomeno moderno del turismo. Aunque igual se ven marroquies regateando en los puestos por los articulos mas utiles...
Encuentro un puesto que ofrece babuchas a cincuenta dirhams y me decido por unas amarillas, el color mas tradicional... batallamos para encontrar unas de mi numero pero finalmente llega el verdadero dueño del puesto, saca un paquete nuevo y salen unas que ademas tienen bordado a maquina unas dagas curvas... asi o mas folklorico?
De regreso al hotel dormimos un rato, tomamos agua y dormimos un rato antes de decidirnos a salir a cenar ya cerca de medianoche, paradojas del ramadan, ahora los lugares no estan abiertos porque cierran temprano... terminamos comiendo pizza de pollo al pastor y ensalada mixta en una esquina del mercado.
Martes 16 septiembre.
No se lo digan a andie pero en Rabat nos robaron. En la mañana salimos a visitar el museo arquologico antes de continuar el viaje a Meknes y como a las cincuenta varas nos dimos cuenta de que faltaban las camaras y vamos de vuelta al hotel a buscar en las mochilas. Desempacamos zipper por zipper y no hay nada, volvemos al cuarto y menos todavia. Nos han robado, y no solo las camaras sino tambien los dolares en efectivo que habiamos ido juntando...
Benjamin se queda en la puerta del hotel bajo la mirada incredula del pobre Anwar, el muchacho de la recepcion, y yo voy a reportar el robo en la estacion de policia de la medina. En frances me hago entender, toman mis datos y despues de un rato a la espera de un inspector regreso al hotel en vez de esperar con los policías.
Llegan despues de un buen rato, subimos a revisar el cuarto, recojen la tarjeta de identidad de Anwar y caminamos a la estacion de policia, donde nos explican que lo unico que pueden hacer es tomar la denuncia y darnos un documento que podamos presentar a la aseguradora... luego nos suben en una camionetita y ahora a la comisaria, una casa dentro de la muralla que aprece haber sido construida por el fovissste con bloques de cemento llenos de humedad y paredes que se descascaran, sillas disparejas, escritorios que han visto tiempos mejores y sillas de plastico para los declarantes.
Nos toman la declaracion en ingles, el inspector la traduce o mas bien la dicta en arabe a un escribiente que la teclea en la computadora, quieren saber no solo mi nombre, fecha de nacimiento y ocupacion sino el nombre de mi padre y madre...
Con esta declaracion firmada por el declarante y el inspector subo al segundo piso donde encuentro a una muchacha que hace rayas en un grueso libro de pastas negras, de esos de contabilidad, y transcribe resumenes de las denuncias en tinda azul bajo encabezados rojos. Su caligrafia es pequeña y regular, como hace falta en estos casos.
Luego a gritos llaman a Fatema, una mujer diez años mayor que la otra y mucho mas delgada, que de nuevo me pide escriba el nombre de mi padre y madre y mi lugar de nacimiento. Ya estan en el acta le digo, pero están en árabe y necesito escribirlos en frances... ni hablar.
De nuevo, cuando llegamos a la parte de la nacionalidad, como tantos vendedores me dice que tengo cara de marroqui... “la, magrabi” le digo en arabe (no, marroqui)... esa es una buena respuesta me dice con un guiño de complicidad. Firma y sella el formato de resumen en frances de la denuncia y estamos hechos... no hay nada mas que hacer sino seguir adelante.
El miedo paraliza, la confianza es la virtud de los fuertes, es confianza en la propia capacidad de recuperarse de los golpes de la vida... asi que vale mas no obsesionarnos con lo perdido y tomarselo con calma, que ni nos paso nada a nosotros ni nos llevaron los pasaportes o las trajetas que estaban en la misma bolsa y fueron decentemente dejadas a un lado... a buscar un hotel en el centro que hay que comer algo en lo que cae el sol y termina el ayuno...
Y sin embargo hay algo vergonzoso en “hacerse robar” como dicen los franceses en una confesion parcial de la parte que la victima lleva en el hecho... por no haber extremado precauciones, por haber bajado la guardia o simplemente por aventurarse fuera de casa... asi que mejor cortar por lo sano esta autoflagelacion y seguir adelante sin amararse demasiado a lo perdido...
Despues de un par de intentos infructuosos por encontrar un restaurante abierto, despues del cula un lugareño nos indica la via hacia los arcos amarillos del macdonalds. Resistimos la tentacion y vamos al restaurante del hotel Balima, un gran edificio de los años cuarenta justo frente a la camara de diputados, donde unos treinta manifestantes con cintas verdes en la cabeza “á la Juanito” gritan consignas, dan vueltas en la banqueta y suenan las palmas...
En el hotel encontramos un cafe con media docena de parroquianos refugiados del ramadan frente a un expresso y nos señalan el retsaurante en el segundo piso... Apenas es la una asi que somos los unicos clientes... pedimos la sopa del dia (crema de legumbres del dia anterior, de alli el nombre) un omelete, una ensalada, cafe y te... ya con el estomago medio lleno caminamos al museo arqueologico, donde estan buena parte de los bronces encontados en Volubilis y otros sitios romanos, ademas de una coleccion de puntas de flecha y petroglifos prerromanos.
La coleccion de bronces merece su fama, hay lámparas, remates de coches, broches, aretes, fibulas, lamparas, incensarios, estatuilas y las estrellas de la coleccion, la estatua de un efebo, de tamaño casi natural y un par de bustos de Caton el Joven, uno de los ultimos politicos republicanos y Juba II, esposo de una de las hijas de Cleopatra y el ultimo de los reyes de Mauritania antes de la dominacion romana...
Cuando planeamos el viaje pensamos que quiza la embajada podria invitarnos a la celebracion de la independencia pero no conestaron los correos y finalmente aandonamos la esperanza. Una pena, estuvimos a unas cuadras...
Miercoles 17 septiembre. Llegar a Meknes fue un respiro despues de la humedad y “el sucedido” de Rabat, el tren estaba a reventar, no habia lugares libres, conseguimos uno y luego otro una vez avanzado el viaje de tres horas... dormitamos un poco entre el calor porque la refrigeracion del vagon no funcionaba y las ventanas estaban selladas. Por lo menos no habia niños llorando alrededor...
La estacion esta en la ciudad nueva, claro, asi que caminamos primero por la ciudad nueva y luego por un bulevar arbolado con las murallas a la vista del otro lado del rio, amarillas y plenas de promesas.
Una vez que lacanzamos la medina equivocamos la puerta y debemos preguntar, la victima es un muchacho en camiseta del Barza... cuando le pregunto en frances por la puerta mientras tira la basura en el colector, golpea el cubo y farfulla “parisiens”, pero nos da las señas hasta nuestro hotel, ya vamos bajando la cuesta con el rumbo correcto y le digo, “mexicains, pour votre information...” y le cambia la cara, habla un buen español, mejor al menos que mi frances, menciona a Rafa Marquez y cuando lo felicito por el buen año que ha tenido el Barza dice que es el mejor equipo del mundo... este año al menos... ah la globalizacion del futbol...
El hotel esta alrededor de un patio con naranjos que muy convenientemente guardan la privacidad de los huespedes que abren las ventanas, un cuarto amplio, d eparedes gruesas y paredes altas... una buena habitacion, ademas bastante cerca de la plaza y justo en la entrada de la medina pero a veinte metros de la calle, asi que sin ruido de carros o viandantes.
Meknes, la Mequinez de las pesadillas de los ultimos Austrias sorprende con una puerta llamada la victoriosa que en vez de abrirse al exterior concentra la decoracion al interior de la ciudad, hacia una plaza bordeada de pabellones de tejados verdes, con cafecitos, vendedores ambulantes, cuentacuentos, musicos gnaua y caballos enjaezados para tomarse la foto de ocasion, ocasion que aprovechan los orgullosos padres de niños y nias vestidos como principes y princesas de cuento y los adolescentes que merodean en pequeñas manadas... No hay encantadores de serpientes y eso junto con los pabelloncitos y la puerta hacen que esta sea la plaza preferida del herpetofobo Benjamin... a mi me gusta ademas que los cafes no estan llenos de turistas como en Marrakech sino que los locales son una mayoria por poco pero todavia mayoria...
Por la mañana merodeamos por la parte oficial de la ciudad, separada de la ciudad misma por la puerta Mansour que decia arriba, pasamos por el zoco de la lana, donde vemos distintas calidades de lana todavia sin cardar y una fuente con un zellij que mareaba... nos hicimos la foto obligada y seguimos al mausoleo de Moulay Ismail, el sultan de Mequinez, el constructor de la villa, el sultan que pretendia casarse con la Princesa de Conti hija de Luis XIV, que le envio una negativa y dos relojes de pendulo para dorar la pildora.
A la entrada del mausoleo tres hombres batallan para bajar una gran alfombra de una furgoneta, me acomido y corremos con la alfombra por tres patios de azulejos enloquecidos de geometria y paredes amarillas hasta un salon de ensueño todavia mas fastuoso... dejamos la alfombra y regreso por Benjamin y cuando regresamos al salon del mausoleo el guardia que tambien habia cargado la alfombra nos franquea la reja hacia la tumba del sultan, junto con nosotros entra una anciana con una linea tatuada en la barbilla tipica de las mujeres bereberes y una niña encantadora de cuatro o cinco años que pasea y brincotea sin entender porque la emocion de la abuela ante esas piedras, o mas bien esas rejas...
Luego pagamos por entrar al salon de los embajadores, un pabellon cuadrado techado de tejas verdes con mas zellij y mas yeserias donde se guarda una placa de bronce con la declaracion de la unesco de meknes como patrimonio de la humanidad... la entrada tambien incluye el paso a los almacenes subterraneos, que como estan en reparacion solo nos asomamos a la escalera y ahcemos algunas fotos lugubres...
Por la noche nos damos un festin de cuscus y tagine en una casa convertida en restaurante, de nuevo las yeserias y el zellij pero ahora amontonados en un espacio domestico, entre cojines, alfombras y los cachivaches que va dejando la permanencia en un solo lugar... calendarios, litografias, floreros y lamparas.
VOLUBILIS MERECE UN COMENTARIO APARTE
Jueves 18 de septiembre. Antes de salir a Fes y despues del desayuno habitual de mazapanes de almendra y yogurt salimos a dar una vuelta por la ciudad mientras se seca la ropa en la terraza del hotel (la han lavado a precio de oro, 120 pesos por una docena de camisetas e interiores).
Nos perdemos en uno de los callejones de la medina y terminamos en la medersa abu inania, una universidad musulmana para niños de doce a quince años que vivian en habitaciones minusculas de dos por dos metros mientras estudiaban para ser imanes o abogados en los tribunales, con poco mas que esa preparacion Ibn Batuta partio de estas tierras hasta la China lejana y le valio el reconocimiento y buenos trabajos en las tierras donde estuvo. Tuve el relato de sus viajes en mis manos y en mi lista de lectura pero debo confesar que nunca pase de la sesuda introduccion.
Iluminados por tanta sabiduria islamica y despues de pagar 25 dirhamos por una guia que repetia lugares comunes regresamos al hotel, consumimos los croissants que compramos a un panadero en la calle a precio irrisorio y nos preparamos para el viaje a Fes...
Despues de la caminata matadora del primer dia y del dia anterior paramos un petit taxi (los grand taxi son colectivos) y por siete dirhams mas tres de propina llegamos a la estacion en menos de los que desaparecen los datiles del ftour al terminar el ayuno.
La estacion esta llena de reclutas jovencisimos que regresan a sus casas a pasar las fiestas, asi que llevado por el impulso y la experiencia compro dos pasajes de primera clase para este breve viaje y despues de esperar una hora nos arrellanamos en un compartimiento solitario al final del vagon... nadie revisa nuestros boletos, el conductor se debe haber quedado atorado en alguno de los atestados vagones de segunda clase.
Fes es un caos.
Pasamos primero por loa que diriamos la central de autobuses pero el chofer del camion y dos o tres pasajeros nos advierten que esta es la estacion equivocada, que hay que esperar un rato. Avanzamos por un bulevar arbolado con edificios de departamentos de cuatro y cinco pisos de apariencia prospera y moderna, asi que esta es la ville nouvelle...
Y es que los franceses que tomaron a Marruecos bajo su “proteccion” poco antes de la primera guerra mundial, no arrasaron la medinas o ciudades antiguas, sino que dejaron que al igual que muchas estructuras tradicionales, siguieran funcionando y contruyeron estas ciudades nuevas de traza rectilinea y haussmaniana afuera de las murallas.
La estacion es mucho mas moderna de lo que esperaba, altisima, reflejo de la pretension decimononica que hacia de estas grandes estaciones los templos del progreso y en este caso tambien apuesta por la identidad y la evolucion de la aqrquitectura nacionalista... un poco lo mismo que en todas partes solo que bien logrado...
El tren salia solo veinteminutos despues de nuestra llegada, va semivacio asi que recuperamos las horas de sueño faltantes pero despues de Casablanca empieza a perder ritmo, hasta que de repente se para durante casi dos horas.
No hay aviso en los altavoces y nuestro compañero de compartimiento sale al pasillo pero no vuelve con noticias, la pereza es tanta que seguimos dormitando dejandolo todo en las manos de Allah y las autoridades responsables.
Finalmente avanzamos y nos damos cuenta que las vias estaban inundadas, pasamos en nuestro trnecito electrico velozmente sobre un lago que las bombas estan desecando lentamente. En Rabat todavia llovizna y para colmo la estacion central esta en reparacion asi que salimos por una escalera provisional a una puerta trasera que da no a la gloriosa avenida mohamed v sino a una callecita lateral...
Bajo la llovizna intermitente y el resguardo igualmente intermitente de los portales de la avenida avanzamos hacia la Medina, a la prometedora ciudad vieja donde nos esperan los vendedores ambulantes de discos piratas, chilabas de verano y camisetas, dulces y los ingredientes de la cena con que se rompera el ayuno.
Vemos varios hoteles y tomamos uno sobre la avenida principal de la avenida, de paredes rosa chillon con vivos azules... pero limpio y bastante barato... dejamos las maletas y nos vamos a la kasba, la ciudadela antigua de esta ciudad de piratas contruida sobre un asentamiento fenicio, de recuperadas ruinas romanas y glorias musulmanas que se vio revitalizada con al llegada de los refugiados andaluces que huian de la reconquista y sus dicotomias (te bautizas o cuello y si te bautizas sigues bajo vogilancia de la inquisicion y sus envidiosos informantes...)
Damos un rodeo larguisimo por el cementerio, de tumbas de tamaño uniforme y dispar diseño, un mar de tumbas en la bajada de la colina frente al mar y con la cara hacia oriente, hacia la salida del sol, hacia la meca, hacia la santa (al kuds) jerusalen donde ha de regresar mahoma el dia del juicio.
No tardamos en entrar por una puerta maravillosa a un pequeño caos de casitas blancas depuertas azules... por diez dirhams un viejo artritico nos guia por los callejos hacia el museo de los udaias, un antiguo palacio al que han agregado unos jardines de estilo andaluz a principios de siglo y un cafe que es la locura de los miniazulejos y las vistas al estuario, donde de mala gana se sirve te con menta, cafe turco y galletitas a los incautos infieles incapaces de guardar el ayuno.
Hacemos la pausa obligada para completar nuestra dosis de cafeina diaria y avanzamos a los jardines, que en un recodo de la muralla llenan de verdor y tranquilidad el pequeño espacio aprovechando los desniveles naturales de la colina. Varios grupos de jovenes, de parejas, de hombres solos e incluso de grupos mixtos de muchachas y muchachos lo que era inconcebible hace apenas unos años, pasean o mas bien remolonean en el jardin, aprovechando la sombra y la paz del espacio. El museo esta cerrado, es martes. La verdad no importa, el jardin solo vale la pena el viaje.
Regresamos al hotel dando un rodeo por el zoco del cuero, un mercado tradicional de techos cubiertos, zapatos, bolsas, mas zapatos, babuchas, sombreros, bisuteria, las mil cosas de los mercados tradicionales instalados para este fenomeno moderno del turismo. Aunque igual se ven marroquies regateando en los puestos por los articulos mas utiles...
Encuentro un puesto que ofrece babuchas a cincuenta dirhams y me decido por unas amarillas, el color mas tradicional... batallamos para encontrar unas de mi numero pero finalmente llega el verdadero dueño del puesto, saca un paquete nuevo y salen unas que ademas tienen bordado a maquina unas dagas curvas... asi o mas folklorico?
De regreso al hotel dormimos un rato, tomamos agua y dormimos un rato antes de decidirnos a salir a cenar ya cerca de medianoche, paradojas del ramadan, ahora los lugares no estan abiertos porque cierran temprano... terminamos comiendo pizza de pollo al pastor y ensalada mixta en una esquina del mercado.
Martes 16 septiembre.
No se lo digan a andie pero en Rabat nos robaron. En la mañana salimos a visitar el museo arquologico antes de continuar el viaje a Meknes y como a las cincuenta varas nos dimos cuenta de que faltaban las camaras y vamos de vuelta al hotel a buscar en las mochilas. Desempacamos zipper por zipper y no hay nada, volvemos al cuarto y menos todavia. Nos han robado, y no solo las camaras sino tambien los dolares en efectivo que habiamos ido juntando...
Benjamin se queda en la puerta del hotel bajo la mirada incredula del pobre Anwar, el muchacho de la recepcion, y yo voy a reportar el robo en la estacion de policia de la medina. En frances me hago entender, toman mis datos y despues de un rato a la espera de un inspector regreso al hotel en vez de esperar con los policías.
Llegan despues de un buen rato, subimos a revisar el cuarto, recojen la tarjeta de identidad de Anwar y caminamos a la estacion de policia, donde nos explican que lo unico que pueden hacer es tomar la denuncia y darnos un documento que podamos presentar a la aseguradora... luego nos suben en una camionetita y ahora a la comisaria, una casa dentro de la muralla que aprece haber sido construida por el fovissste con bloques de cemento llenos de humedad y paredes que se descascaran, sillas disparejas, escritorios que han visto tiempos mejores y sillas de plastico para los declarantes.
Nos toman la declaracion en ingles, el inspector la traduce o mas bien la dicta en arabe a un escribiente que la teclea en la computadora, quieren saber no solo mi nombre, fecha de nacimiento y ocupacion sino el nombre de mi padre y madre...
Con esta declaracion firmada por el declarante y el inspector subo al segundo piso donde encuentro a una muchacha que hace rayas en un grueso libro de pastas negras, de esos de contabilidad, y transcribe resumenes de las denuncias en tinda azul bajo encabezados rojos. Su caligrafia es pequeña y regular, como hace falta en estos casos.
Luego a gritos llaman a Fatema, una mujer diez años mayor que la otra y mucho mas delgada, que de nuevo me pide escriba el nombre de mi padre y madre y mi lugar de nacimiento. Ya estan en el acta le digo, pero están en árabe y necesito escribirlos en frances... ni hablar.
De nuevo, cuando llegamos a la parte de la nacionalidad, como tantos vendedores me dice que tengo cara de marroqui... “la, magrabi” le digo en arabe (no, marroqui)... esa es una buena respuesta me dice con un guiño de complicidad. Firma y sella el formato de resumen en frances de la denuncia y estamos hechos... no hay nada mas que hacer sino seguir adelante.
El miedo paraliza, la confianza es la virtud de los fuertes, es confianza en la propia capacidad de recuperarse de los golpes de la vida... asi que vale mas no obsesionarnos con lo perdido y tomarselo con calma, que ni nos paso nada a nosotros ni nos llevaron los pasaportes o las trajetas que estaban en la misma bolsa y fueron decentemente dejadas a un lado... a buscar un hotel en el centro que hay que comer algo en lo que cae el sol y termina el ayuno...
Y sin embargo hay algo vergonzoso en “hacerse robar” como dicen los franceses en una confesion parcial de la parte que la victima lleva en el hecho... por no haber extremado precauciones, por haber bajado la guardia o simplemente por aventurarse fuera de casa... asi que mejor cortar por lo sano esta autoflagelacion y seguir adelante sin amararse demasiado a lo perdido...
Despues de un par de intentos infructuosos por encontrar un restaurante abierto, despues del cula un lugareño nos indica la via hacia los arcos amarillos del macdonalds. Resistimos la tentacion y vamos al restaurante del hotel Balima, un gran edificio de los años cuarenta justo frente a la camara de diputados, donde unos treinta manifestantes con cintas verdes en la cabeza “á la Juanito” gritan consignas, dan vueltas en la banqueta y suenan las palmas...
En el hotel encontramos un cafe con media docena de parroquianos refugiados del ramadan frente a un expresso y nos señalan el retsaurante en el segundo piso... Apenas es la una asi que somos los unicos clientes... pedimos la sopa del dia (crema de legumbres del dia anterior, de alli el nombre) un omelete, una ensalada, cafe y te... ya con el estomago medio lleno caminamos al museo arqueologico, donde estan buena parte de los bronces encontados en Volubilis y otros sitios romanos, ademas de una coleccion de puntas de flecha y petroglifos prerromanos.
La coleccion de bronces merece su fama, hay lámparas, remates de coches, broches, aretes, fibulas, lamparas, incensarios, estatuilas y las estrellas de la coleccion, la estatua de un efebo, de tamaño casi natural y un par de bustos de Caton el Joven, uno de los ultimos politicos republicanos y Juba II, esposo de una de las hijas de Cleopatra y el ultimo de los reyes de Mauritania antes de la dominacion romana...
Cuando planeamos el viaje pensamos que quiza la embajada podria invitarnos a la celebracion de la independencia pero no conestaron los correos y finalmente aandonamos la esperanza. Una pena, estuvimos a unas cuadras...
Miercoles 17 septiembre. Llegar a Meknes fue un respiro despues de la humedad y “el sucedido” de Rabat, el tren estaba a reventar, no habia lugares libres, conseguimos uno y luego otro una vez avanzado el viaje de tres horas... dormitamos un poco entre el calor porque la refrigeracion del vagon no funcionaba y las ventanas estaban selladas. Por lo menos no habia niños llorando alrededor...
La estacion esta en la ciudad nueva, claro, asi que caminamos primero por la ciudad nueva y luego por un bulevar arbolado con las murallas a la vista del otro lado del rio, amarillas y plenas de promesas.
Una vez que lacanzamos la medina equivocamos la puerta y debemos preguntar, la victima es un muchacho en camiseta del Barza... cuando le pregunto en frances por la puerta mientras tira la basura en el colector, golpea el cubo y farfulla “parisiens”, pero nos da las señas hasta nuestro hotel, ya vamos bajando la cuesta con el rumbo correcto y le digo, “mexicains, pour votre information...” y le cambia la cara, habla un buen español, mejor al menos que mi frances, menciona a Rafa Marquez y cuando lo felicito por el buen año que ha tenido el Barza dice que es el mejor equipo del mundo... este año al menos... ah la globalizacion del futbol...
El hotel esta alrededor de un patio con naranjos que muy convenientemente guardan la privacidad de los huespedes que abren las ventanas, un cuarto amplio, d eparedes gruesas y paredes altas... una buena habitacion, ademas bastante cerca de la plaza y justo en la entrada de la medina pero a veinte metros de la calle, asi que sin ruido de carros o viandantes.
Meknes, la Mequinez de las pesadillas de los ultimos Austrias sorprende con una puerta llamada la victoriosa que en vez de abrirse al exterior concentra la decoracion al interior de la ciudad, hacia una plaza bordeada de pabellones de tejados verdes, con cafecitos, vendedores ambulantes, cuentacuentos, musicos gnaua y caballos enjaezados para tomarse la foto de ocasion, ocasion que aprovechan los orgullosos padres de niños y nias vestidos como principes y princesas de cuento y los adolescentes que merodean en pequeñas manadas... No hay encantadores de serpientes y eso junto con los pabelloncitos y la puerta hacen que esta sea la plaza preferida del herpetofobo Benjamin... a mi me gusta ademas que los cafes no estan llenos de turistas como en Marrakech sino que los locales son una mayoria por poco pero todavia mayoria...
Por la mañana merodeamos por la parte oficial de la ciudad, separada de la ciudad misma por la puerta Mansour que decia arriba, pasamos por el zoco de la lana, donde vemos distintas calidades de lana todavia sin cardar y una fuente con un zellij que mareaba... nos hicimos la foto obligada y seguimos al mausoleo de Moulay Ismail, el sultan de Mequinez, el constructor de la villa, el sultan que pretendia casarse con la Princesa de Conti hija de Luis XIV, que le envio una negativa y dos relojes de pendulo para dorar la pildora.
A la entrada del mausoleo tres hombres batallan para bajar una gran alfombra de una furgoneta, me acomido y corremos con la alfombra por tres patios de azulejos enloquecidos de geometria y paredes amarillas hasta un salon de ensueño todavia mas fastuoso... dejamos la alfombra y regreso por Benjamin y cuando regresamos al salon del mausoleo el guardia que tambien habia cargado la alfombra nos franquea la reja hacia la tumba del sultan, junto con nosotros entra una anciana con una linea tatuada en la barbilla tipica de las mujeres bereberes y una niña encantadora de cuatro o cinco años que pasea y brincotea sin entender porque la emocion de la abuela ante esas piedras, o mas bien esas rejas...
Luego pagamos por entrar al salon de los embajadores, un pabellon cuadrado techado de tejas verdes con mas zellij y mas yeserias donde se guarda una placa de bronce con la declaracion de la unesco de meknes como patrimonio de la humanidad... la entrada tambien incluye el paso a los almacenes subterraneos, que como estan en reparacion solo nos asomamos a la escalera y ahcemos algunas fotos lugubres...
Por la noche nos damos un festin de cuscus y tagine en una casa convertida en restaurante, de nuevo las yeserias y el zellij pero ahora amontonados en un espacio domestico, entre cojines, alfombras y los cachivaches que va dejando la permanencia en un solo lugar... calendarios, litografias, floreros y lamparas.
VOLUBILIS MERECE UN COMENTARIO APARTE
Jueves 18 de septiembre. Antes de salir a Fes y despues del desayuno habitual de mazapanes de almendra y yogurt salimos a dar una vuelta por la ciudad mientras se seca la ropa en la terraza del hotel (la han lavado a precio de oro, 120 pesos por una docena de camisetas e interiores).
Nos perdemos en uno de los callejones de la medina y terminamos en la medersa abu inania, una universidad musulmana para niños de doce a quince años que vivian en habitaciones minusculas de dos por dos metros mientras estudiaban para ser imanes o abogados en los tribunales, con poco mas que esa preparacion Ibn Batuta partio de estas tierras hasta la China lejana y le valio el reconocimiento y buenos trabajos en las tierras donde estuvo. Tuve el relato de sus viajes en mis manos y en mi lista de lectura pero debo confesar que nunca pase de la sesuda introduccion.
Iluminados por tanta sabiduria islamica y despues de pagar 25 dirhamos por una guia que repetia lugares comunes regresamos al hotel, consumimos los croissants que compramos a un panadero en la calle a precio irrisorio y nos preparamos para el viaje a Fes...
Despues de la caminata matadora del primer dia y del dia anterior paramos un petit taxi (los grand taxi son colectivos) y por siete dirhams mas tres de propina llegamos a la estacion en menos de los que desaparecen los datiles del ftour al terminar el ayuno.
La estacion esta llena de reclutas jovencisimos que regresan a sus casas a pasar las fiestas, asi que llevado por el impulso y la experiencia compro dos pasajes de primera clase para este breve viaje y despues de esperar una hora nos arrellanamos en un compartimiento solitario al final del vagon... nadie revisa nuestros boletos, el conductor se debe haber quedado atorado en alguno de los atestados vagones de segunda clase.
Fes es un caos.
martes, 15 de septiembre de 2009
TRES DIAS DE VIAJE
sabado 12. A veces el insomnio es una señal de cosas buenas que vienen, una desazon antes de la aventura... y con todo y las pocas horas de sueño salimos de madrugada. Cuando llegamos a la casa a las seis mi apa ya estaba sentado en la banqueta, de pantalon caqui y camiseta blanca manchada de aceite de siempre esperando para llevarnos al aeropuerto.
sabado 12. A veces el insomnio es una señal de cosas buenas que vienen, una desazon antes de la aventura... y con todo y las pocas horas de sueño salimos de madrugada. Cuando llegamos a la casa a las seis mi apa ya estaba sentado en la banqueta, de pantalon caqui y camiseta blanca manchada de aceite de siempre esperando para llevarnos al aeropuerto.
De todos modos entre a despedirme de lamaria, estaba acostada en sus ultimos dias de embarazo, pero a pesar del volumen que ha tomado todavia se mueve con agilidad, abrazos, bromas sobre Jimena-Filomena-Ignacia-Placida y mutuamente nos deseamos mucha suerte... son aventuras diferentes y la su apuesto mucho mas arriesgada y permanente, pero es una mujer fuerte y eso se nota en su alegria... en el aeropuerto se hacen bolas con los dos pasaportes y las tarjetas de viajero frecuente... mal indicio pero nada que no se exorcise con un par de capuchinos mientras esperamos que salga el vuelo, el tratamiento me deja sin cien pesos... será otro presagio? Pensemos en cosas alegres...
El desayuno de aeromexico es cafe, jugo de tomate para mi y naranja para Benjamin, y galletitas quaker de moras con colorante azul, rojo y amarillo... todo un arcoiris artificial...
Ya en Mexico llegamos a la horrible terminal dos... desde la primera vez me cayo mal... apesar de sus veinte metros de altura, de sus megamaceteros tiene demasiado cemento, demasiado acero y vidrio para conjurar un ambiente quirurgico... no tiene porque ser LA Grand Central pero siempre me ha parecido una de esas prisiones futuristas de peliculas clase B...
para colmo el trenecito a la otra terminal no funciona y el trasaldo de hace en minibus por dentro de la barda de aeropuerto... la solucion es lenta, burocratica, innecesariamente complicada... pero son los signos de los tiempos...
Vamos a comer con los tios de Benjamin, un par d eviejecitos octogenarios que viven con uno de sus hijos en el mismo departamentito atestado desde el temblor de 1985... horas y horas de repetir genealogias y pedir noticias de sobrinos, nietos y sobrinos-nietos, fotos familiares y recuerdos de un hijo muerto.
De regreso padre e hijo nos llevan al aeropuerto y confundidos vamos a buscar los pases de abordar que ya teniamos desde Hermosillo, pero no nos escapamos de un examen de imagenes infrarrojas para verificar nuestro estado de salud... si vieran mi afiebrada imaginacion de seguro me detenian...
Mientras revisamos los pasaportes me doy cuenta de que perdi el pase de abordar, me quedo cuidando la carga de mi nueva notebook y Benjamin va a buscarlo con exito... asi que arribamos casi sin problemas, ya que me seleccionan para la revision al azar y debo abrir mi mochila, enseñar mis calzone sy luego quitarme los zapatos y enseñar que llevo calcetines... como soy el ultimo en subir al avion todavia de cachondea un policia federal que pregunta cuanto llevo de efectivo... o tempora o mores!
Tenia la esperanza de que el avion estaria semivacio pero va hasta las manitas, un nuevo airbus con casi la mitad del espacio dedicado a la primera clase, mostrando que Mexicana esta luchando por una clasificacion entre las lineas de alta gama contra las lowcost...
Nuestros lugares son en el bloque central, sin acceso a la ventanilla, bueno, como si sirviera de algo en un viaj enocturno sobre el atlantico... de todos modos es incomodo, a pesar de las bolsitas con antifaces que regala la linea, las tv personales que permiten elegir la programacion y la admiracion y envidia que despierta mi notebuk de supermercado... es horrible apenas logro dormir un poco en la madrugada justo antes de aterrizar... en fin... la cena fue pavorosa, sacar mi notebuk fue la venganza por la mujer que compro una ensalada en la tienda naturista del aeropuerto y la saco mientras los demas masticabamos pollo reseco y arroz medio crudo... el desayuno de huevos revueltos fue mejor pero no precisamente una reivindicacion. Por cierto, ya no sirven vino en botellitas individuales sino en copitas, opto por el tequila, dos veces y ni asi logro dormir...
Domingo 13. Barajas tiene un techo curvo de tablitas plegadas delicioso, pero la buena impresion se acaba cuando vemos que hay que subir, bajar, cruzar, y volver a subir y bajar y tomar un trenecito para salir del atolladero... el paso por inmigracion de mero tramite, nos sellan el pasaporte sin vernos realmnete a la cara... ni que hiciera falta...
Encontrar el mostrador de Royal Air Maroc es otro asunto, porque los mostradores son provisionales, se prenden y se apagan a voluntad y los mismos encargados de informacion no se ponen de acuerdo... al final damos con el mostrador correcto atendido por un par de empleados de Iberia... de nuevo las escaleras electricas, el elevador, subir, bajar, una fila para checar la salida de España... vuelta al trenecito, mas escaleras electricas, pasillos inmensos y semivacios y ya estamos listos para una larga espera para la etapa final.
Los precios en el aeropuerto son insufribles... como voy a pagar 50 pesos por una lata de soda o 30 por una botella de medio litro de agua... cinco euros por un sandwich son casi cien pesos, ademas hemos comido antes de bajar del avion... de todos modos y un poco como revancha consumista me compro en el diutifri una caja de bombones y galletitas de Doña Jimena por tres euros, bueno, luego de que regreso con mi pasaporte y pase de abordar... que son tres euros veinte macho... pero ya ni digo nada, esto del papeleo apenas empieza... El Pais traduce una larga reflexion de Paul Krugman sobre la incapacidad ideologica de los macroeconomistas para predecir la crisis actual... a proposito.
El avion resulta ser de RAM no de atlas blue ni de iberia, que venden boletos para el mismo vuelo... las y el sobrecargo hablan un español menos que basico, un ingles ininteligible y mi frances le ha de parecer todavia peor... pero conseguimos mas cafe, jugo y saber la hora local...
La decoracion del avion es como de hotel de pelicula de David Lynch... en verde nilo y vivos rojos... el grupo es de backpackers, señoras de cierta edad, una joven familia marroqui, tres o cuatro jovenes y media docena de tipos con la camisa abierta hasta el ombligo, esclava de oro y melena al hombro que juegan ruidosamente baraja en la hora y media del vuelo... ya os podreis imaginar el cuadro...
La comida era pollo en curry con harissa srvida aparte, un poco de pasta y unas zanahorias, todo tan frio como el yogurcito que resulto el heroe del dia...
Entre la interferncia, el sueño y el acento entiendo que vamos llegando a Marrakech, se abren las nubes y es como el somontando sonorense, un paisaje como de papel arrugado, un rio chocolatoso y luego ya mas cerca la masa ocre y dispareja de la ciudad y los olivares, muchos, de varios colores, tamaños, simetrias y densidades, olivares por todos lados...
El aeropuerto Menara tiene tres terminales una enseguida de la otra, nuestro avioncito se estaciona frente a la uno pero caminamos desordenadamente hasta la dos, a lo lejos queda la palaciega terminal vip, marcada solo por un par de banderas y una vereda ceremonial... deben haberla construido para la reunion de cambio climatico y ahora debe serguir sirviendo menos al protocolo diplomatico y mas a los pasajeros de aviones particulares... hay que tratar bien a los huespedes,
En el aeropuerto de nuevo tumulto y falta de instrucciones claras, encntramos las formas, las llenamos pero hace falat un sello de sanidad, hay que regresar una casilla, lo hacemos y un funcionario joven, delgado y sonriente nos pregunta en un ingles cantarin cuando salimos de Mexico y como nos sentimos, hace dos dias y un poco cansados... bien, sellito y de regreso... solo que ahora solo estan de servicio los agentes mas lentos y aquello parece eterno... para colmo le preguntan a Benjamin como se llama el hotel al que llegaremos, el nombre esta en el formato... si claro, es ilegible con esa letra... el otro no sabe, nada, el Hotel Central Palace...
La aduana es nada, tomamos en pasillo de nada que declarar nos saluda un aduanal sonriente desde su silla y ya estamos fuera. Esa fue uno de los pases de aduana mas simples de mi vida... afuera hay que cambiar dinero, dos locales, uno frente al otro, un centavo de diferencia no vale la pena la fila, pero el cajer esta de mal humor por el ayuno del ramadan que terminara en una hora o dos y ya ni siquiera habla, con lentitud hace el tramite, revisa los billetes y me devuelve le fajo de dirhams, unos nuevos y otros no tanto, todos con la cara del joven rey... le pido billetes mas chicos y de mala gana me da dos de a cincuenta por uno de cien... los acomodo con cuidado en la cartera donde ahora convicen ecumenicamente los pesos, los dolares, los euros y los dirhams y el hombre se desespera... hay otro cliente tras de mi esperando... allez, yo tambien tengo paciencia le digo en frances... el otro enmudecido por la sed ya se ha puesto unas gafas de sol inmensas a traves de las cuales intuyo una mirada poco amigable...
aconsejados por la guia y algun sitio de internet dejamos atras los taxis de cien dirhams, el bus turistico de 20 y salimos a la avenida a tomar el bus urbano de cuatro dirhams... es la hora previa al fin del ayuno, las motonetas rujen aceleradas con hombres, muejres y niños a cuestas, todo mundo quiere estar en casa a tiempo para comer sus datiles en cuanto el ulema señale con su llamada que el dia ha terminado y con las pruebas de la sed y el hambre...
El recorrido en el autobus semivacio, modernisimo con mucho espacio para gente de pie y pocos asientos es rapido y por un camino atractivo bordeado de bardas de adobe y edificios rosas, palmeras y motonetas... ah el placer mezquino del dinero ahorrado... ya encontraremos en que gastarlo...
Lunes 14. Una de las primeras cosas que supe de Marruecos y despertaron mi curiosidad y me maravillaron mas alla del asombro fue uno de esos cristales que llaman rosas del desierto, la delicadeza de las formas redondas, la dureza de la roca, su naturaleza mineral y su paradojica referencia vegetal atrataron mi imaginacioon durante semanas...
Asi es Marrakech, no solo multifotografiada, hiperfotografiada, sino ademas uno de los refrentes regulares de las revistas de viajes, de los canales de documentales sino que ademas esta ciudad esta pintada de rosa, construida de adobe, con una medina atenazada por una muralla de tierra apisonada esta pintada de un tono rosa viejo que en el amanecer y el crepusculo ofrece tonalidades de ensueño.
Y al igual que las rosas del desierto Marrakech sorprende con sus angulos inesperados, su mayor monumento es una plaza, que de no ser por los puestos de comida, los encantadores de serpientes y los musicos ambuelantes seria como cualquier plaza del mundo, es mas ni siquiera muy bonita... a pesar de su traza asimetrica y los cafes que la bordean... su mezquita mas famosa se llama la libreria y lo que vemos es una reconstruccion, del siglo XIII cuando una nueva dinastia de puristas religiosos llegados del desierto se dieron cuenta de que estaba mal alineada en direccion a la Meca y la arrasaron junto con el resto de la ciudad... en el centro de la Medina una pequeña Qouba o capilla se alza como testimonio solitario de la ciudad desaparecida.
Estamos en los ultimos dias de Ramadan, el mes en que todos los musulmanes adultos dejan de comer, beber, fumar y de tener sexo mientras el sol esta en el cielo, bueno, mientras esta a la vista... asi que la gente que va a trabajar los hace de mala gana y trata de ahorrar saliba para el final del dia evitando hablar sin necesidad y a pesar de que es el mes de la meditacion y el ejercicio de la caridad musulmana los roces son inevitables...
Pero la comida es especial una vez que se pone el sol, primero los datiles, luego una sopa de chile colorado con tomate y mucho comino llamada harira, y luego una sucesion de delicadezas y platos de carne asada, cocida y aliñada...
Para los infieles como nosotros solo estan abiertos los lugares junto a los lugares mas turisticos e incluso estos estan semivacios... como incluso desear la comida es una forma de violar el ayuno y la presion social para ayunar es mucha uno come poco y de amner apresurada para no provocar tentaciones, contagiado de manera involuntaria al principio y mas racionalmente en cuanto la sensibilidad cultural se va aguzando...
En nuestra primera noche en Marrakech fuimos al Djema Fnaa a comer a los puestos buscando un punto medio entre la fondita de uno de los callejones que atendia exclusivamente a lo que parecian los trabajadores del mercado aledaño y los puestos mas turisticos nos decidimos por uno de los puestos en la esquina noreste.
Habia solo tres platos en el menu: lentejas molidas con tomate, comino y alguna verdurita perdida, alubias enteras con tomate, paprika y un poco de aceite espero que de oliva, tripas de cordero cocidas con especies, pan y te con menta. Las alubias eran deliciosas, las lentejas pasables, el pan delicioso, el te muy azucarado.
Gracias al bendito jetlag la llamda del muecin a la oracion matutina a las 4:30 consigue despertarnos, tratamos de volver a dormir pero la tentacion d euna ciudad desconocida esperandonos en la luz del amanecer temprano y los primeros viandantes en el callejon bajo la ventana nos convencen de un paseo temprano.
A pesar de la hora y del ramadan en djema fna ya hay un par de puestos de jugo de naranjas recien exprimidas, por 3 dirhams el vaso es una ganga irresistible y como ademas no hay nada mas abierto dejamos el desayuno para mas tarde.
En los callejones de la medina ya trajinan los obreros rumbo al trabajo, los estudiantes rumbo a la escuela y las mujeres rumbo asus quehaceres, no son las ocho todavia pero varias tiendas ya empiezan a abrir y en los funduqs o vecindades donde nos asomamos ya hay artesanos trabajando, martillando la hojalata o cortando cuero.
En las fotos los callejones rosados tienen un reflejo magico o asi me parece al verlas en la mentirosa pantallita de la camara digital, satifaciendo mi necesidad de gratificacion instantanea y reforzamiento, lo que se ve me parece gracias a la composicion y el encuadre una superacion de la realidad.
Una de las ventajas de esta vida es la oportunidad de perderse y extraviar el camino, errar nos lleva a lugares inesperados, a trabajos adicionales casi siempre, y inesperado no siempre es mejor o siquiera gradable.
Luego de una mañana y lo que podrian ser diez o quince kilometros de caminata encuentro lo que podria ser la ley de las medinas imperiales: sigue a los locales y terminaras en el zoco de las verduras admirando nuevas variedades de apios y peras, sigue los turistas y terminaras en un estacionamiento de autobuses.
Pasamos frente a la Qouba almoravide y nos admiramos de lo que se ha elevado el nivel de la ciudad en sucesivas reparaciones, destrucciones y renovaciones, seguimos a un curtidor de manos amarillas por el tinte de las pieles que trabaja de manera cotidiana.
Nuestro nuevo amigo avanza con paso acelerado a su trabajo, a mi me atrae la oferta de presenciar la subasta semanal de los lotes de cueros y la conversacion medio en frances, aderezada con pedazos de arabe y remendada de español y hasta de ingles pero Benjamin se va quedando obstinadamente atras.
Breve ontercambio de palabras y decidimos que por el bien de la amistad sera mejor ir esta oportunidad... de regreso perdemos el camino y terminamos admirando un complejo de plaza frente a una mezquita, vecindad y calles de talleres sucesivos en calles que se cubren del sol con cosrtinas de carrizo. Esto si es adaptacion a la vida en el desierto y no el sueño guajiro de poner un culer gigantesco en el cerro de la Campana.
Al final de otro callejon encontramos nada menos que un paloverde, bueno mas bien un bagote (los vagotes somos nosotros), despues de tomar unpar de fotos y una flor para el recuerdo el zapatero de enfrente nos dice que un argentino vino y les dijo que era un arbol de su tierra, Parkinsonia cistyfolia parece decir en frances... que es un arbol comun en estas tierras pero no sabe cual es el nombre comun. Helas... por lo menos otro botanico aficionado confirma que es del mismo genero que el Parkinsonia microphyla que llena mi banqueta de basura y eventualmente d eflores amarillas.
Despues de perdernos y reencontrarnos, ya que a pesar de todo uno siempre puede salir a la muralla y saber con seguridad donde esta y hacer un plan de retorno, el desayuno en la plaza djema nos alcanza ya casi a mediodia: ensalada mixta para mi (papas cocidas, zanahoria rallada, betabeles, pepinos, lechuga, tomates y un aderezo d emayonesa, sin mezclar, cada cosa ordenada en su pedacito del plato) para Benjamin una omelet simple, pan y jugo de naranja.
De cena de nuevo en la plaza alubias para el Benja que las probo de mi plato la noche anterior y pollo cocido con cuury para mi, pan y te. Luego en otro puesto un te recocido con jenjibre, clavo, canela, lavanda, cascara de narnja, nuez moscada y sabran los dioses que mas... ah y un pedazo o pedazos de un pastel que es otro batarete, una especie de pudin arabe de pan molido, cacahuates, almendras, chocolate, especies y la etcetera, todo finamente molido y vuelto a integrar un molde que decoran con figuras hechas con semillitas ajonjoli que recuerdan las florituras cinceladas en las teteras.
Visita a los jardines exteriores del palacio real, a los jardines de la kutubia donde unos muchachos hacen musica gnaua con un tambor y palmas y visita a los musicos ambulantes de la plaza.
No he llamdo a casa y deberia hacerlo.
domingo, 11 de enero de 2009
Despropositos
Como cada vez que intentaba cumplir mis propósitos de año nuevo fracasaba sonoramente como buen parte de los mortales desde hace varios años cada enero hago despropósitos de año nuevo a sabiendas de que no puedo cumplirlos, hace tres años fue alcanzar los cien kilos de peso y por mucho que lo intenté me quede lejos de la meta... luego me propuse volverme alcohólico pero a pesar de los rumores no he pasado del alcoholismo social y las dos copas recomendadas para la salud de quienes como yo tenemos mal corazón y antecedentes cardiacos.
Este dosmilnueve quizá debería proponerme abandonar toda apariencia y reserva y completar mi giro a la derecha y volverme abiertamente fascista y sionista... no está mal para un año que se anuncia lleno de dificultades económicas proponerse hacer del egoísmo una doctrina moral y una bandera política... cada semana leo de naciones enteras (más bien sus mayorías electorales que no es lo mismo) que se dejan encandilar por el fantasma del egoísmo que pregonan las derechas en todos lados azuzando el miedo a perder lo poco que cada uno tiene o ha conseguido...
La diferencia entre izquierda y derecha dice norberto bobbio en su librito ejemplar es la distinta concepción de justicia, a cada quien lo suyo/ a cada quien lo que merece dice la derecha, y que se friegen los que merecen menso de lo que necesitan o tienen menos de lo mínimo indispensable para vivir una vida humana, lo mío es mío... mientras que la izquierda basa su idea de justicia (y de sociedad justa) en la equidad, la solidaridad y la necesidad de redistribuir la riqueza para que todos podamos vivir vidas dignas, lo merezcamos o no...
Después de todo quien va a decidir quien merece comer y quien no? creo en lo más íntimo de mi ser que si nos trataramos como merecemos terminaríamos a las patadas y cada quien intuirá las razones, porque no es de santos y santas que está poblado este mundo (al menos la parte que conozco).
Pero con tanta propaganda antisecuestro, dirigida por los que tienen algo que perder, los secuestrables de siempre haciendo que quienes tienen menos o casi nada tiemblen de indignación por el secuestro de un adolescente cuyo padre se niega a pagarle una suma millonaria al fisco... no digo que tenga relación, pero cuántas lágrimas se derramaron en la prensa cuando unos sicarios ametrallaron la celebración d eun bautizo en la sierra de chihuahua? y quizá más importante aún, con el noventa por ciento de la riqueza nacional concentrada en el diez por ciento de los hogares y el 47 % de los mexicanos y mexicanas sobreviviendo con menos de dos salarios mínimos... no será que hay algo equivocado en la estreagia de seguridad y las histéricas demandas de seguridad? de paso en guatemala me sorprendió ver como el arzobispado allá estaba convocando a una marcha ciudadana por la seguridad, casi el mismo formato, todos de blanco, velas, flores pero una diferencia fundamental, la demanda por paz y dignidad... en fin, creo que a pesar de mi situación a todas luces privilegiada (empleo, educación, ingresos, propiedad, auto propio, familia -casi siempre- amorosa y vacaciones en el extranjero) el giro a la derecha me va a requerir más esfuerzo del que pensaba... y nomás para no dejar el cabo suelto y regresar a la Conexión en Gaza quiero manifestar mi asombro y sorpresa lógica por el argumento de los propagandistas del Estado de Israel de que el miedo y la incertidumbre justifica ampliamente la masacre, el acoso y el bombardeo de millones... a dónde nos llevaría la aplicación de ese mismo principio en estas tierras?
Este dosmilnueve quizá debería proponerme abandonar toda apariencia y reserva y completar mi giro a la derecha y volverme abiertamente fascista y sionista... no está mal para un año que se anuncia lleno de dificultades económicas proponerse hacer del egoísmo una doctrina moral y una bandera política... cada semana leo de naciones enteras (más bien sus mayorías electorales que no es lo mismo) que se dejan encandilar por el fantasma del egoísmo que pregonan las derechas en todos lados azuzando el miedo a perder lo poco que cada uno tiene o ha conseguido...
La diferencia entre izquierda y derecha dice norberto bobbio en su librito ejemplar es la distinta concepción de justicia, a cada quien lo suyo/ a cada quien lo que merece dice la derecha, y que se friegen los que merecen menso de lo que necesitan o tienen menos de lo mínimo indispensable para vivir una vida humana, lo mío es mío... mientras que la izquierda basa su idea de justicia (y de sociedad justa) en la equidad, la solidaridad y la necesidad de redistribuir la riqueza para que todos podamos vivir vidas dignas, lo merezcamos o no...
Después de todo quien va a decidir quien merece comer y quien no? creo en lo más íntimo de mi ser que si nos trataramos como merecemos terminaríamos a las patadas y cada quien intuirá las razones, porque no es de santos y santas que está poblado este mundo (al menos la parte que conozco).
Pero con tanta propaganda antisecuestro, dirigida por los que tienen algo que perder, los secuestrables de siempre haciendo que quienes tienen menos o casi nada tiemblen de indignación por el secuestro de un adolescente cuyo padre se niega a pagarle una suma millonaria al fisco... no digo que tenga relación, pero cuántas lágrimas se derramaron en la prensa cuando unos sicarios ametrallaron la celebración d eun bautizo en la sierra de chihuahua? y quizá más importante aún, con el noventa por ciento de la riqueza nacional concentrada en el diez por ciento de los hogares y el 47 % de los mexicanos y mexicanas sobreviviendo con menos de dos salarios mínimos... no será que hay algo equivocado en la estreagia de seguridad y las histéricas demandas de seguridad? de paso en guatemala me sorprendió ver como el arzobispado allá estaba convocando a una marcha ciudadana por la seguridad, casi el mismo formato, todos de blanco, velas, flores pero una diferencia fundamental, la demanda por paz y dignidad... en fin, creo que a pesar de mi situación a todas luces privilegiada (empleo, educación, ingresos, propiedad, auto propio, familia -casi siempre- amorosa y vacaciones en el extranjero) el giro a la derecha me va a requerir más esfuerzo del que pensaba... y nomás para no dejar el cabo suelto y regresar a la Conexión en Gaza quiero manifestar mi asombro y sorpresa lógica por el argumento de los propagandistas del Estado de Israel de que el miedo y la incertidumbre justifica ampliamente la masacre, el acoso y el bombardeo de millones... a dónde nos llevaría la aplicación de ese mismo principio en estas tierras?
jueves, 21 de agosto de 2008
Auri sacra fames!
Después de casi diez días de bombardeo olímpico, viendo como entrevistan a los atletas mexicanos en ele aeropuerto y e reprotero concluye la nota diciendo que vienen dispuestos a reanudar sus entrenamientos para prepararse para los proximos juegos algo mi aarma moral se enciende.
La extensa cobertura de los juegos y las competencias son una buena oportunidad para el regodeo visual... nadie lo reconoce, nadie habla de eso pero el voyeurismo de los comentaristas y del público no se limita a los aspectos puramente deportivos.
Algo queda de los orígenes victorianos de estos Juegos Modernos que hace que la sexualidad y el aspecto puramente estético de los atletas y sus cuerpos todavia nos incomode. Solo algunos comentarios aquí y alla sobre la belleza de la abanderada de Jordania, o sobre la serena belleza de la saltadora de garocha rusa Isinbayeva... pero sobre el agua resbalando en la piel de los nadadores, los musculos de las y los gimnastas... nada... bueno, solo un articulo he leido sobre como los atletas han pasado de flacos a musculosos, pero el aspecto de la belleza y el erotismo son solo mencionados como de paso... velo si quieres "When action figures come out to play" en el New York Times http://www.nytimes.com/2008/08/14/sports/olympics/14bodies.html?_r=1&oref=slogin
Pero no era en eso que pensaba cuando veia la notasobre el regreso de los atletas mexicanos y su promesa de entrenar los siguientes cuatro años, sino en como el hambre de oro a la que alude el titulo tomado de Virgilio nos lleva a empujar a un grupo de jóvenes y niños a desperdiciar su vida en una vida de burros de tahona (o tauna como dicen en Sahuaripa).
Cuatro años corriendo mañana y tarde con pesas a mediodía para lograr los músculos que a televisión y los televidentes adoran.
A couch potato myself o siendo un haragán con bicicleta como soy estoy convencido de que el deporte puede y muchas veces es peligroso para la salud, sobre todo en exceso como todas las cosas buenas y malas...
Y no solo por las lesiones de todos conocidas y aceptadas, que por una extraña y perversa lógica se anotan en la responsabilidad del atleta y se culpabiliza al pobre chamaco o chamaca que además debe idiar con una rodilla o un tobillo destrozado por el resto de su vida.
También me entere hace poco que los atletas de alto rendimiento sufren de agrandamiento del corazón y que sólo hasta hace poco se están haciendo programas de desentrenamiento para permitirles llevar una vida saludable sin los riesgos que implica, ejem, la vida deportiva.
Así que no sólo se trata de ignorar la parte estética del atleta que formaba parte integral del viejo ideal griego sino que en estos tiempos modernos en nombre de una mescolanza de individualismo y nacionalismo hacemos que un montón de jóvenes y jóvenas pierdan los años en los que deberían prepararse para tener una vida productiva y creativa entre el agotamiento autoinducido y la hipertrofia. Y todavía tienen que enfrentarse al reproche de que no se hipertrofiaron lo suficiente como para ser más rápidos o más fuertes o llegar más alto que el hipertrofiado chamaco o chamaca de enseguida...
Dije dopado? no? a bueno... eso me da pie para otro post...
Por lo pronto sigo convencido que el ejercicio de alto rendimiento no produce mejores seres humanos, he tratado de razonar con estudiantes de artes que llegaban a clase después del entrenamiento físico y a veces, no muchas, he llegado al agotamiento físico yo mismo. No se puede razonar cuando toda la sangre está dedicada a los músculos...
Es simple bioquímica, sin sangre, sin oxígeno, sin glucosa el cerebro no funciona. ¿a qué hora sy con que energía podrían leer esos muchachos y muchachas? ¿cuántos de los 85 deportistas de la delegación mexicana aguantaría sin dormirse una película del nuevo cine mexicano?
Y no es que los griegos enviaran sus filósofos a Olimpia o a Nemea, pero por lo menos estaban más conscientes, lo cual era muy griego, de lo que estaban haciéndoles a sus atletas...
Será que la vida humana se ha abaratado tanto con la sobreproducción en la que vivimos que ya somos todos desechables como boxeadores, sicarios o chiquinarcos?
La extensa cobertura de los juegos y las competencias son una buena oportunidad para el regodeo visual... nadie lo reconoce, nadie habla de eso pero el voyeurismo de los comentaristas y del público no se limita a los aspectos puramente deportivos.
Algo queda de los orígenes victorianos de estos Juegos Modernos que hace que la sexualidad y el aspecto puramente estético de los atletas y sus cuerpos todavia nos incomode. Solo algunos comentarios aquí y alla sobre la belleza de la abanderada de Jordania, o sobre la serena belleza de la saltadora de garocha rusa Isinbayeva... pero sobre el agua resbalando en la piel de los nadadores, los musculos de las y los gimnastas... nada... bueno, solo un articulo he leido sobre como los atletas han pasado de flacos a musculosos, pero el aspecto de la belleza y el erotismo son solo mencionados como de paso... velo si quieres "When action figures come out to play" en el New York Times http://www.nytimes.com/2008/08/14/sports/olympics/14bodies.html?_r=1&oref=slogin
Pero no era en eso que pensaba cuando veia la notasobre el regreso de los atletas mexicanos y su promesa de entrenar los siguientes cuatro años, sino en como el hambre de oro a la que alude el titulo tomado de Virgilio nos lleva a empujar a un grupo de jóvenes y niños a desperdiciar su vida en una vida de burros de tahona (o tauna como dicen en Sahuaripa).
Cuatro años corriendo mañana y tarde con pesas a mediodía para lograr los músculos que a televisión y los televidentes adoran.
A couch potato myself o siendo un haragán con bicicleta como soy estoy convencido de que el deporte puede y muchas veces es peligroso para la salud, sobre todo en exceso como todas las cosas buenas y malas...
Y no solo por las lesiones de todos conocidas y aceptadas, que por una extraña y perversa lógica se anotan en la responsabilidad del atleta y se culpabiliza al pobre chamaco o chamaca que además debe idiar con una rodilla o un tobillo destrozado por el resto de su vida.
También me entere hace poco que los atletas de alto rendimiento sufren de agrandamiento del corazón y que sólo hasta hace poco se están haciendo programas de desentrenamiento para permitirles llevar una vida saludable sin los riesgos que implica, ejem, la vida deportiva.
Así que no sólo se trata de ignorar la parte estética del atleta que formaba parte integral del viejo ideal griego sino que en estos tiempos modernos en nombre de una mescolanza de individualismo y nacionalismo hacemos que un montón de jóvenes y jóvenas pierdan los años en los que deberían prepararse para tener una vida productiva y creativa entre el agotamiento autoinducido y la hipertrofia. Y todavía tienen que enfrentarse al reproche de que no se hipertrofiaron lo suficiente como para ser más rápidos o más fuertes o llegar más alto que el hipertrofiado chamaco o chamaca de enseguida...
Dije dopado? no? a bueno... eso me da pie para otro post...
Por lo pronto sigo convencido que el ejercicio de alto rendimiento no produce mejores seres humanos, he tratado de razonar con estudiantes de artes que llegaban a clase después del entrenamiento físico y a veces, no muchas, he llegado al agotamiento físico yo mismo. No se puede razonar cuando toda la sangre está dedicada a los músculos...
Es simple bioquímica, sin sangre, sin oxígeno, sin glucosa el cerebro no funciona. ¿a qué hora sy con que energía podrían leer esos muchachos y muchachas? ¿cuántos de los 85 deportistas de la delegación mexicana aguantaría sin dormirse una película del nuevo cine mexicano?
Y no es que los griegos enviaran sus filósofos a Olimpia o a Nemea, pero por lo menos estaban más conscientes, lo cual era muy griego, de lo que estaban haciéndoles a sus atletas...
Será que la vida humana se ha abaratado tanto con la sobreproducción en la que vivimos que ya somos todos desechables como boxeadores, sicarios o chiquinarcos?
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